Thơ khóc Nezval (trích) Prose de Nezval (extrait)

Dans le Hradschin désert la lune est sans rivale Elle peint sur le pont le deuil blanc des statues La radio ce soir a parlé de Nezval Pour dire qu’il s’est tu... ...Ainsi Prague a perdu son âme et son poète Lorsque j’irai tantôt je ne l’y verrai pas Et son cœur s’est brisé comme un verre qu’on jette À la fin du repas Lorca Maïakovski Desnos Apollinaire Leurs ombres longuement parfument nos matins Le ciel roule toujours les feux imaginaires De leurs astres éteints Contre le chant majeur la balle que peut-elle Sauf contre le chanteur que peuvent les fusils La terre ne reprend que cette chair mortelle Mais non la poésie Ce siècle est au-delà du minuit de son âge Ses poètes n’ont plus besoin d’être achevés Ils ont usé leur vie au danger des images Et croient avoir rêvé Il se fit dans Paris un silence de neige Un réveil de novembre à neuf heures battant Quand Éluard partit rejoindre le cortège Nezval meurt au printemps C’est de sa belle mort comme disent les hommes Qu’il meurt Nezval et tout par conséquent est bien Il ne faut pas pleurer dans ce siècle où nous sommes Cela ne sert à rien Il meurt l’enfant terrible aux jours des primevères Pâques éperdument auront sonné pour lui Ses paupières fermées ses doigts se sont rouverts Ses derniers vers ont lui Dans le monde en gésine inhumain pathétique Il tourne au firmament à jamais ses yeux bleus Visage émerveillé des peintures gothiques Soleil de quand il pleut Il est entré vivant dans les deux du folk-lore Y chantant sa mère et la paix pareillement Il nous montre demain comme une bague d’or Dans la main d’un amant Nezval de qui le nom notre lèvre façonne Nezval attends un peu j’arrive à tes côtés Du jour qui fut si beau déjà le soir frissonne Et d’autres vont chanter